v a l l e j o n o c t u r n o

Mario Benedetti

Otro cielo

 

No existe esponja para lavar el cielo
pero aunque pudieras enjabonarlo
y luego echarle baldes y baldes de mar
y colgarlo al sol para que se seque
siempre faltaría el pájaro en silencio

no existen métodos para tocar el cielo
pero aunque te estiraras como una palma
y lograras rozarlo en tus delirios
y supieras al fin como es al tacto
siempre te faltaría la nube de algodón

no existe un puente para cruzar el cielo
pero aunque consiguieras llegar a la otra orilla
a fuerza de memoria y pronósticos
y comprobaras que no es tan dificil
siempre te faltaría el pino del crepusculo

eso es por que se trata de un cielo que no es tuyo
aunque sea impetuoso y desgarrado
en cambio cuando llegue al que te pertenece
no lo querrás lavar ni tocar ni cruzar
pero estarán el pájaro y la nube y el pino.
 

At the Festival in Columbus, Ohio

Vallejo Nocturno 2009 - with our children

Hypothetical WW III Propaganda

Brian Moore

Ninjawithamullet at flickr

Ninjawithamullet at flickr

Jack Spicer

Orfeo
by Jack Spicer
Sharp as an arrow Orpheus Points his music downward. Hell is there At the bottom of the seacliff. Heal Nothing by this music. Eurydice Is a frigate bird or a rock or some seaweed. Hail nothing The infernal Is a slippering wetness out at the horizon. Hell is this: The lack of anything but the eternal to look at The expansiveness of salt The lack of any bed but one’s Music to sleep in.

Jack Spicer

From writer Dennis Cooper's blog Kevin Killian writes:

The American poet Jack Spicer, who was born in Los Angeles in 1925 and died, in San Francisco, forty years later, in 1965 interests today’s readers on many levels, and not the least of his interests was his theory of dictated poetry. He avowed that his best poetry was written by an outside force, a confluence of forces he hesitated to name, but sometimes called the “Martians,” or the “Outside,” and he compared the poet to the radio in Cocteau’s 1950 film Orphee, through which transmissions are heard from hell. Poet, or speaker, as radio. The way the sound amplifier in the stereo system is called the speaker. Spicer’s body of work collapses notions of self and agency with a greedy, brilliant flair for the absurd. Through his subconcious state, voices from the “outside” find human expressions, as he allows himself to be overwhelmed by the alterity of a will stronger than his own. The poet’s own voice thus has always a quality of abjection, for Spicer disclaims to having written the poems. “When someone praises my work I feel like they’re talking about my brother,” he said once. When he announced his “dictation” theories, claiming that his poetry was the product of “outside,” alien forces, he joined the mystical band of his heroes Yeats, Blake, and Rilke, but became a freak to the hard-edged, career-driven poets of MFA programs and prize committees.

Mario Benedetti

Poema frustrado

Mi amigo
que es un poeta
convocó a los poetas.

Hay que escribir un poema
sobre la bomba atómica
es un horror,
nos dijo,
un horror horroroso,
es el fin es la nada,
es la muerte.

Nos dijo,
no es que te mueras sólo
en tu cama,
rodeado
del llanto y la familia,
del techo y las paredes.

No es que llegue una bala
perdida o encontrada
a cortarte el aliento,
a meterse en tu sueño.

No es que el cáncer te marque
te perfore,
te borre.

No es tu muerte,
la tuya,
la nada que ganaste,
es el aire viciado,
es la ruina de todo
lo que existe,
de todo.

Nadie llorará a nadie,
nadie tendrá sus lágrimas.

Y eso es lo más horrible,
la muerte sin testigos,
sin últimas palabras
y sin sobrevivientes.
La muerte toda muerte,
toda muerte.

¿Me entienden?

Hay que escribir un poema
sobre la bomba atómica.

Quedamos en silencio
con las bocas abiertas,
tragamos el terror
como saliva helada,
luego nos fuimos todos
a cumplir la consigna.

Juro que lo he intentado
que lo estoy intentando,
pero pienso en la bomba
y el lápiz se me cae
de la mano.

No puedo.

A mi amigo el poeta,
le dire que no puedo

Chabuca Granda

Las Flores Buenas de Javier
*Chabuca Granda

Oyeme hermano,
contesta hasta mi sombra.
¿Que piensas de la muerte?,
del humus y del frío.

Las sangre que entregastes,
no se ahoga.
desde el fondo del tiempo,
y tu canoa.

Hay hermano,
si puediera suplicarte.
Suplicarte tan fuerte,
que volvieras.

Joven ausente.
Alerta estoy a tu costado abierto.
Inmolada
Paloma solitaria.

Dejame ver tu río,
cuando vuelvas.
Aquel que me prometen,
tus flores de poeta.

Las sombras, los silencios los olores.
Llorar aún mas hondo,
al recordarte.
Haciendo guerra,
con tus flores buenas.

Hypothical Posters for WW III

Brian Moore

Fernando Vicente

 

Fernando Vicente